Pour le première fois de ma vie, je prends l'avion. C'est agréable. On éprouve un sentiment de plénitude à être parmi les nuages, dans les cieux, surplombant d'un regard perçant les minuscules qui ont les pieds sur terre.
Arrivé à l'aéroport, j'aperçois M. Kerloc'h, un dirigeant du Stade rennais qui me prend en charge et me propose d'aller au stade puis de faire un tour en ville pour me familiariser avec mon nouvel environnement. C'est une bonne idée. Connaître est un préalable nécessaire à la conquête.
Mon visage s'éclaire quand on arrive à Rennes. Je suis très agréablement surpris par les couleurs flamboyantes qui ornent les rues: drapeaux, fanions, guirlandes, fleurs. Rien n'est laissé au hasard pour ma venue. Ces Bretons sont des personnes de valeur. Pendant que je détaille tout ça, je ne m'aperçois pas qu'on entre dans l'enceinte du stade.
Très vite nous rejoignons la pelouse où mon regard scrute attentivement les tribunes. M. Kerloc'h constate alors mon air absorbé et mes sourcils froncés et me dit:
-
"Ca va, Stéphane?"
Je ne réponds pas, me contentant de murmurer:
-
"138, 139, 140, 141..."
Il insiste:
-
"Hé ho Stéphane! Quelque chose ne va pas?"
Sans lâcher les tribunes du regard, je lance:
-
"Non, ça ne va pas. Où va t-on les mettre? Ce n'est pas assez"
-
"Qui ça?"
-
"Toutes les personnes qui viendront me voir"
M. Kerloc'h s'esclaffe:
-
"Ne t'inquiète donc pas pour ça. Le stade fait 30 000 places, c'est bien assez"
Moi je ne rigole pas. Je ne plaisante jamais quand il s'agit de foot.
Je suis encore perplexe en remontant dans la voiture de M. Kerloc'h. Pour me changer les idées, il m'emmène au centre-ville où les rues habillées de leurs atours les plus chatoyants me redonnent le sourire. En déambulants, j'apprécie de plus-en-plus cet accueil bien que personne ne fasse véritablement attention à moi. J'ai du mal à comprendre.
Lorsqu'on arrive sur une petite place, des éclats de voix attirent mon attention. Ce que je vois me stupéfait.
Ils étaient en rond, dans des costumes locaux de guerrier et leur chant étrange rythmaient une danse belliqueuse. Ma tête bout, je sens des battements marteler mes tempes et l'afflux sanguin bande mes muscles. Alors on veut me défier, c'est ça? C'est ainsi que je serais accueilli? En faisant mes preuves? Très bien. Je pousse la foule des coudes, me fraie un chemin jusqu'à la ronde que je brise d'un pas décidé.
Les deux pieds écartés d'un mètre, le buste légèrement en avant, je me plante au milieu des guerriers qui ont cessé leur danse, je m'exclame:
-"Je suis Stéphane Mbia Etoundi, fort comme le baobab et impétueux comme la Sanaga. Vous ne m'effrayez pas et s'il faut tous vous affronter, je vous affronterai!"
Il s'en suit un silence de cathédrale. Les guerriers bretons me regardant l'air hébété, tout comme les passants nombreux de la place. Avaient-ils sous-estimé mon tempérament?
C'est à ce moment que j'ai senti un léger étirement au niveau de la manche de mon T-shirt. C'était M. Kerloc'h qui m'appelait discrètement pour me glisser à l'oreille:
"- Ce ne sont pas des guerriers, Stéphane. C'est juste le Bugale Breizh, une fête folklorique bretonne. Viens, on s'en va."
La conquête sera plus difficile que prévu. Peu importe ces plaisanteries, je m'imposerai à Rennes et m'envolerai aussitôt pour Manchester. Je ne plaisante jamais quand il s'agit de foot.
Suite et fin de la saga:
God save Stéphane.
